Мы плыли с тобой вместе в одной лодке по бурной дикой свободной извивающийся реке… помнишь плеск волн, который мы слушали вместе… а переливы солнечных зайчиков, пускаемые брызгами теплой речной воды… помнишь, как на каждом вираже лодку встряхивало, и мы оказывались вперемешку лежащие на днище лодки… тогда это было весело, так, очередная забава… и нам обоим хотелось взять в руки по веслу и грести, грести, грести, что есть силы… а её было предостаточно… хватило бы не только на то, чтобы плыть без устали и день и ночь год за годом сквозь столетья… хватило бы на то, чтобы проложить новое русло для нашей реки, хотя бы этими же самыми веслами… да что там русло – хотелось своротить горы… и мы плыли, гребли без устали и сна… стремились туда, быстрее, вперед… к заветной цели, не обращая внимания на виражи, и на тряску лодки… и словно это не лодка была под нами, а два сильных резвых своенравных жеребца, а веслами мы их лишь слегка пришпоривали… и каждый взмах весла, один за другим всплывает сейчас в моем сознании, словно я по кадрам просматриваю кинопленку… обычную мультяшную кинопленку… и образы на этой пленке имеют свои контуры и цвета… вот только цвета уже поблекли… выцвели… а контуры так и хочется стряхнуть, ссыпать с пленки на пол, и подмести как обычный мусор, ломкий и шуршащий, и уже ничего не значащий без своего выцветшего наполнения… а ведь когда-то это все было единой картиной… полной, цветной, живой и веселой, радующей взгляд… и каждый кадр до сих пор всплывает у меня перед глазами вновь и вновь… вот только я никак не могу вспомнить, сколько у нас было весел? два, по одному на каждого… или только одно у меня… а если их было два, то мы гребли в одном направлении? или нас потому и трясло на каждом вираже, что мы не могли согласовать свои действия… сейчас мне все больше и больше кажется, что мы тогда гребли в разные стороны… и я не возьмусь сказать, куда мы в итоге приплыли… хотя больше всего это похоже на спокойное тихое место, здесь нет излишнего шума от перекатов воды, здесь нет брызг и даже волн… по-моему в народе это место называют болотом… тихо спокойно, не дует ветер и не плещет вода…
Но ведь у нас осталось еще на каждого по веслу, и наша лодка еще не протекла… а сил было столько, что хотелось своротить горы… неужели какая-то мелочь вроде этого застоявшегося болота нас остановит… помнишь, мы хотели проложить свое русло для нашей реки… так давай же начнем его здесь и сейчас… здесь есть источник для этой реки… и это вовсе не болото… здесь целых два источника, это мы с тобой… осталось лишь взяться за дело… но на этот раз следует не только смотреть в одном направлении, но и друг на друга, чтобы убедится в единогласии… ну что, пришпорим нашу лодку еще раз?
(С)
представь - ты идешь по прекрасному зеленому свежему утреннему лесу... солнышко пробивается сквозь легкий туман вперемешку с листвой... ты идешь и радуешься жизни... тебе нравиться этот лес... цветы, которые растут в изобилии вокруг тебя... поют жаворонки... белки прыгая с ветки на ветку занимаются своим делом и не обращают на тебя никакого внимания... тропинка ведет тебя вперед, туда, где виднеется просвет в зеленой чаще... над лесом показалась радуга... просыпаются бабочки и наполняют нижние этажи леса разноцветными хороводами... ты идешь, и улыбка не сходит с твоих губ... ты случайно задеваешь маленькую веточку босой ногой, и тебе кажется, что это маленький комар приготовился тебя укусить... ты нагибаешься, чтобы почесать ногу, и обнаруживаешь там комара, кусающего тебя... вот ты его прихлопываешь, и перед тем, как разогнуться в твоей голове молнией проноситься мысль, что можно случайно стукнуться головой об ветку... и разгибаясь ты действительно стукаешься об неё... ты идешь дальше по дороге потирая шишку на своей макушке... и кажется - одно неосторожное движение локтем могло расцарапать его об пройденную тобой сосну... ты бросаешь взгляд на локоть, и обнаруживаешь там царапины... ты берешь себя в руки и продолжаешь улыбаться прыгающим вокруг тебя белкам, которые не обращали на тебя никакого внимания... но почему они на тебя так смотрят... почему эта белка держит свою шишку ровно над тобой... почему эта шишка летит именно в тебя?... ты уворачиваешься, от неё соступая с тропинки... твоя нога попадает на кочку... ты чувствуешь - что кочка влажная... и тебе кажется - что это не просто кочка, а начало болота... твоя нога начинает проваливаться глубже и глубже... ты уже по колено в болоте и продолжаешь погружаться... и понимаешь, что просвет, который проглядывался между деревьями - это опасное болото... ты продолжаешь погружаться... ты хватаешься за длинную ветку ивового куста, что растет вокруг болота... за ветку, которая может спасти твою жизнь... ты содрогаешься от мысли, что эта ветка может порваться... и тут слышится хруст... твое погружение продолжается, ты уже по пояс в этом проклятом болоте... откуда ни возьмись появился шум самолета, пролетающего над тобой... ты пытаешься кричать... ты боишься что тебя никто не услышит и никто не придет к тебе на помощь... ты пытаешься кричать громче, но не можешь воспроизвести ни единого звука... твое погружение подходит к страшному концу... уже плечи погрузились в эту трясину... ты понимаешь, что выбраться самостоятельно уже нет шансов... на поверхности осталась только голова, которая медленно сползает по кочке затылком... ты все еще пытаешься зацепиться... удержаться... позвать на помощь... но гул самолета не дает тебе услышать даже себя... ты уже чувствуешь влагу своими губами... вот уже носом ты не можешь вдохнуть столь знакомый за последнюю минуту запах этого болота... и глаза твои больше не могут различить зелень, покрывающую близлежащую округу... и только мысль... неужели все... неужели это так глупо закончится... почему было не подумать о чем-нибудь прекрасном... почему не забываются хорошие мысли... а только эти ужасные кошмары... ночные кошмары... шум самолета доносится до тебя вновь... и ты понимаешь, что это вовсе не самолет, а это твой будильник... ты просыпаешься, вылезаешь из под одеяла... проходишь на улицу во двор из своего дачного домика... и только жаворонки поют... солнце пробивается сквозь белый туман, вперемешку с зелеными листьями... и этим белкам действительно нет до тебя никакого дела... какое прекрасное утро... какой замечательный рассвет... вот только этот комар не кстати......
(С)
Привет Солнышко,
ты уже расправила свои лучики?
Уже наступило утро в окружении тебя? Конечно наступило, ведь ты проснулась… и начинаешь радовать природу окружающую тебя своим присутствием. Ты думаешь, фиалки и кактусы, и прочие прекрасные цветы, что растут на твоем подоконнике смогли, бы жить без твоего тепла и света. Им было бы очень и очень скучно. И каждая певчая птица, что поет у тебя за окном, поёт только потому, что ты её слышишь. Даже деревья, что растут у тебя во дворе, растут вверх только для того, чтобы ты могла их видеть из своего окна.
И только преподаватели в институте, подобно злым духам, кропят над кипами ведомостей и зачеток, словно бормоча какие-то заклинания. Словно по строгим формулам они высчитывают, какое заклинание применить к твоей зачетке. Словно цыганка-гадалка, читающая твою судьбу по картам, читают они твое прошлое по твоей зачетке, и разглядывают твое будущее в написанных тобой билетах.
И приближается страшный день,… день, который хуже хеллоуина. День, в который собираются все злые духи и ведьмы вместе на одной поляне и начинают колдовать вместе. И подобно шабашу злых духов проходит самый страшный экзамен. И словно новичков-волшебников будут они мучить студентов своими страшными заклинаниями. И будут они колдовать вместе и сила ух от этого умножиться…
Но нельзя забывать лишь одной истины - они все обратились к темной стороне силы, и мрак давно поработил их души. Помни это, и используй светлую сторону силы. Чаще улыбайся, одари их волной пленительных улыбок, и это ослабит их власть над твоим разумом. Заучи заранее ряд простых заклинаний, и используй их при каждом удобном случае… Если станит страшно, то просто преврати их всех в маленьких певчих птичек. Одного в воробушка, другого в глупого попугая, что повторяет все время одно и тоже. Третьего в куропатку или перепелку… Сделай это и перестанешь их бояться. Это поможет тебе сосредоточиться на выборе заклинания при ответе, а не на страхе и неуверенности перед темными громадами…
Вспомни, что говорил тебе злой маг и волшебник, чье лицо обрамила борода мудрости и лишь очки не дают этой мудрости выбраться наружу. Вспомни, что он говорил тебе в тот день, когда темная сторона силы отпустила его разум. Вспомни те заклинания, что он тебе перечислял, как самые популярные и часто используемые в кругу злых духов. Вспомни их, и подготовь контр-заклинания. Не забудь также наколдовать манускрипты, которые отвлекут внимание злых духов, сделай их достаточное количество, иначе действие их будет слабым.
Не забудь также принести с собой поваренную книгу, по которой ты будешь им рассказывать о своих светлых планах на будущее. Поваренная книга должна быть достаточно толстой и свежей на вид, чтобы у них не возникало сомнений об истинности твоего авторства этого собрания мудрости. Не забудь, что книга твоя должна быть с иллюстрациями и картинками, ибо многие из злых духов слепы и не помнят, как читать буквы… а все свои заклинания основывают на памяти и пиктограммах.
Также заручись поддержкой одного из злых духов, и письменным свидетельством этой поддержки, чтобы другие не смогли её расколдовать. Помни, что на страшном шабаше твое действо начнется с представления тебя. Твое ученичество у одного из злых духов должно быть документально подтверждено.
И помни, день этот, хоть он и может показаться хуже хэллоуина, он всего лишь один из тех многих, которые последуют за ним. Не позволяй мрачным мыслям одолевать тебя раньше времени. Помни, что помимо всей этой магии цифр и прочей чертовщины есть еще множество аспектов жизни, которые ждут своего применения… помни это… просто помни.
Не забывай о той птичке, которая поет для тебя каждое утро. Думай иногда о тех почтальонах, что носят тебе каждый день электронную почту… Природа ждет тебя, и будет ждать своего часа, будет ждать, когда ты о ней вспомнишь и снова встретишь… И я тоже буду ждать тебя…
Буду встречать тебя обликом каждого зелёного листочка, мимо которых пролегает твой ежедневный путь… Буду смотреть на тебя из отражений в дождевых лужах… Буду выглядывать на тебя каплей свежей росы из бутонов алых роз… Буду обнимать тебя потоками теплого иногда прохладного воздуха… Я буду рядом.
(С)
чистый лист бумаги, набор красок, маленькая кисточка и стакан воды... приступим.
сначала несколько мазков красным, словно букет роз... можно добавить белого или синего, как ваза на столе... потом длинные светлоголубые линии, как летние прогулки под ясным небом... пару сочных теплых желтоватых пятнышек, как пляж теплым летним деньком... два-три темных теплых пятна, с маленькими яркими точечками, это ужин темным летним вечером при свечах... белая дымка на темном фоне... цвет тюля на окнах и чистой зовущей постели... мелкая рябь складок и хаоса... фиерия рождественских салютов... свежесть забвения... теплое зовущие голубое небытие... темно-каричневый хаос... светло-розовая гармония... фиолетовая нежность... легкий порыв голубого ветра... зеленое забвение... падение... провал...
легкий ветер, взмахи крыльев... ты ощущаешь себя маленькой звонкой птичкой над открытым океаном... ты летишь домой, на твой остров... он вдали от мирской суеты... здесь только теплые краски... несколько легких мазков песка и гальки под ногами... пару тройку капель на нежную теплую воду океана... радушное небо словно само зовет тебя окунуться в него... легкость солнечного света может сравниться лишь с твоей улыбкой... пальмы словно ковер над головой... и по нему ты можешь забраться на самую вершину острова... еще и еще... вместе... только он и она... и в этих размытых красках не видно границ... все сливается в единую картину... гармония полутонов и легкость отдельного мазка... свежесть ночных кадров и тепло утренней росы... все смешалось...
легкий бриз своим порывом дернул вольную птичку в ясном небе... волна прибоя прорезалась над гладью теплой воды... на пальме стали вырисовываться спелые сочные фрукты... пресный ручеек прочертил на песке пляжа новую ложбинку... небо задернулось легкой маской перистых облаков... контуры теней вырисовываются на колком песке пляжа... щебет птиц врезается в твое сознание ...еще минута и все небо будет испещрено мелкими иголками тропического ливня... и тебе остается только спрятаться за угловатыми листьями пальмового дерева... а после дождя...
а после дождя наступает свежесть... контраст формы не дает тебе покоя... очертания все сильнее выделяют каждый предмет из общей картины... как-будто забыли стереть контурные линии и они становяться все толще и чернее... картина приобретает четкость, проявляются очертания всех и вся на что-бы ты не посмотрел... где-то тоньше, где-то толще... черные линии контура... и такое ощущение, что даже лучи солнца, щедро спускающиеся с неба окаймелны этими черными контурными линиями... это предает картине строгость, её начинают понимать окружающие... но для тебя она перестает быть той единственной и неповторимой, той родной и понятной... она становиться достоянием общественности, и гармонично вписывается в общую историю... но ты понимаешь, что теперь вы уже не одно целое...
и протягиваешь руку за новым чистым листом
(С)
Знаешь, как бывает, когда достигаешь своей цели… вот у тебя была цель, вот ты её достиг и все, взамен неё - пустота.
И ты стоишь, вроде как на вершине, и просто не знаешь - куда дальше.
Нам всегда говорили, что когда забираешься на вершину, если оглянуться по сторонам, если присмотреться внимательнее - то ты увидишь другую, повыше подальше, которая будет в несколько раз красивее и интереснее той, на которой ты стоишь.
Нет, ты не подумай, что я нашёл самую высокую из вершин и взобрался на неё… нет, просто стоя здесь и сейчас… вспоминая свой путь… все еще переживая его, я как в тумане… как будто вокруг меня сплошной мрак… и не видно ни на метр вокруг, не говоря уже о том, чтобы увидеть новую цель.
Так что я стою здесь, и вспоминаю… И вопрос не в том, как прошли последние метры моего пути. Не в том, что уже несколько дней я знал, что я достиг этой вершины, и осталась лишь формальность - посетить её пик. И дело не в том, что последние метры меня не вдохновляли на продолжение пути…
Все дело в том, что я - здесь. Я стою на этом крошечном пяточке, и от него не идет ни одной тропинки.
Отсюда нету дороги дальше.
Для человека это невыносимо… и приходится мне… достать свою волшебную палочку, взмахнуть ей пару раз и вернуться туда, вниз, обратно в долину к подножию гор, где можно выбрать новый путь… где открываются неизведанные горизонты, где есть право выбора.
Вернуться снова к началу, и приступить к новому марафону… движение - жизнь… Вперед!
(С)
Жара - всеиступляющее чувство... она пронизывает тебя насквозь... владеет каждой клеточкой твоего тела... ты чувствуешь её пульсацию у себя на висках... Прислушайся к её ритму - раз... раз... раз-два-три, раз-два-три... как это похоже на венский вальс - плавный и тягучий для зрителя и в тоже время стремительный, резкий, импульсный для танцора... ты чувствуешь этот танец на своём теле... эти танцоры самоучки, они пляшут невпопад создавая ужасающую какофонию обращая на себя внимание повсеместно - по всему телу и как единое целое - этот нарастающий гул в твоей голове ...
Вдруг начался новый танец - он как чечетка... очень ритмичный, как метроном на 4 герца, но намного слабее предыдущего... А ему не надо создавать ни музыки, ни шума, ни оваций... это танец творит тишину и внимание и ты скорее услышишь эхо своего пульса чем посторонний шум - ибо исполняют этот танец твои нервные окончания, пульсируя по всему телу, то здесь - то там дергая тебя и не давая покоя...
Наконец они угомонились, не будут же они вечно стучать свою чечетку... и только теперь ты замечаешь, что по всему твоему телу уже давно продвигаются карнавалы грязных латиноамериканских танцев... они двигаются плавно и чинно с какой-то непонятной целью сливаются в единую, двигающуюся массу и те кто, прошёл большой путь, и те, кто только что выбрался подышать свежим воздухом и даже не ожидал присоединиться к подобному веселью... все они в едином порыве ускоряются и уносятся вдаль пролетая мимо твоих глаз... так пролетает поток воды, сбегающий с крыши, когда ты прячешься от сильного дождя под коротеньким карнизом...
Раз... ты начинаешь считать удары... два... глухие, как удар дровосека по сухому стволу стоящего дерева... три... только в десятки раз тише... четыре... пять... ты вытерпишь 20, раз уж поспорили... шесть, семь... восемь... эти звуки нравятся тебе все больше и больше... но вот что-то пауза затянулась... девять... наконец-то, они начинают бить через каждые... десять... пятнадцать секунд... одиннадцать... осталось меньше трех минут... двенадцать... жар подступает все сильнее и сильнее... тринадцать... ты больше не думаешь о тех танцах, что поначалу тебя мучили... четырнадцать... след от них конечно остался - это гул, словно от приближающегося паровоза, и ты чувствуешь готовность закипеть как паровой котел этой адской машины... пятнадцать... мысли путаются, вокруг полумрак и лишь тусклый свет в этом крохотном помещении не дает тебе потеряться... шестнадцать... ты один на один с матовой лампочкой, она притягивает твое внимание, как луна притягивает мотыльков, прожаривая тебя насквозь, но ты не двигаешься с места... семнадцать... осталось совсем немного, еще всего три... восемнадцать... еще две... девятнадцать... капля терпения... двадцать... ты медленно встаешь, доходишь до противоположной стены, открываешь деревянную дверь и поток свежего прохладного воздуха окутывает тебя с ног до головы, воздух такой свежий – что он готов тебе вскружить голову... и как естественное продолжение всякой сауны рядом стоящая прохладная жидкость ждет тебя... ты погружаешь свое измученное грязными танцами тело в ванну холодной чистой воды и лишь пузырьки воздуха, поднимающиеся из утопленного в ванну шланга прохладной проточной воды неугомонно вытанцовывают на мягкой поверхности твоего тела озорной рок-н-ролл...
(С)
